Quiere escribir el poeta,
    desde su terraza chica,
    versos que no necesiten
    palabras, viejas marchitas.

    Sostiene la pluma y mira.
    Una mosca impertinente
    recorre la barandilla.

    ¿Qué escribirá el poeta,
    desde su terraza chica
    cuajadita de macetas,
    que sirva para otro día?

    Los versos no son eternos,
    pero ya le gustaría…
    
    Los versos solo son frases,
    que vuelan y se deshacen
    dejando un rastro de luz
    donde antes nada había.

    Un sol sin nubes se ríe
    de Málaga la morena,
    viendo a sus mujeres bellas
    quemarse sobre la arena. 

    El mar estará tranquilo.
    Se oyen voces de los niños,
    y la radio del vecino
    se cuela por los balcones
    con su duende entretenido.

    Divaga el poeta y se va
    de su terracita chica.
    Al marcharse, se le ocurre:
    “Parece que hará buen día”.